L'air est vicié, et je me sens mal. Ce n'est pas la peine de l'écrire semble-il mais quelque chose me pousse à le faire malgré tout. Toujours cette même force qui envahit tout mon corps jusqu'à l'extrémité des doigts. Le lien est ténu, fragile et prêt à se briser à chaque instant. J'en envie les querelles d'amoureux, et leurs lèvres réconciliées. Ce samedi, assis, prostré, inexistant où l'heure me parait amère et triste et le ciel gris, j 'aperçois ce chemin par où tout s'éclaire étrangement; comme une porte de sortie dans les détours de mon jardin. Au delà des jeux de styles et de mots, il y a une voie, encore bien encombrée de pensées inutiles et de babioles intellos, mais le chantier commence à peine, et les murs s'ouvrent petit à petit. On fleurit l'horizon de possibles insoupçonnés, et la résistance des cloisons, le fracas de la pierre qui se rompt font place à la douceur et à la lumière. Ce ne sont plus de mots usés mais des mots « chairs », enfin pesants, denses, bruyants et encombrants qui dynamitent les étroits couloirs de mon esprit. Ils sont joyeux et iconoclastes, ils rient de leurs frasques, de ma mine déconfite, de ma désolation de les avoir laissés rentrer. Ils sont là et ont bien l'intention d'y rester. Le réveil est dur, et ce froid bleu est difficile à accepter mais je sais pourtant qu'il est ami et me montre la porte vers le sourire.

C'était un soir où des évidences avaient été jetées. Ce n'était pas agréable, à vrai dire plutôt très douloureux. Moris aurait aimé être cet artiste méconnu, contraint par une éducation corsetée; il se rendit compte là, les mains ballantes, impuissantes et inutiles, que ce n'était pas le cas. Il réprima des larmes malvenues dans cette assemblée Certes il était doué, il avait du style, il savait observer et retranscrire, s'amuser avec les formes et le sens, mais rien ne dépassait ce cadre. On enrobait, on faisait un joli paquet, rien de plus. Il n'y avait pas d'école pour cela et la leçon fut amère.

Sa réaction surprit Moris. Il s'en pensait si loin. Il repensa à cette femme, à cette magicienne des chiffres, à cette castratrice arithmétique. Il eut cette colère et cette tristesse de l'homme sans aile. Se bagarrer ou pleurer. Il n'y avait pas de canal, pas de voie libre pour circuler, un cadre bien tranquille jusqu'à la mort. Quoi de pire que cela ?

Ce soir Moris retrouva le sable humide et connu de la grève moussante d'écume, au beau milieu des bateaux restés à quai rêvant du grand large..

Il y a de l'or dans ces mains, de grands rayons de lumière qui s'échappent de ses paumes. C'est si beau qu'il en pleure parfois, débordé et submergé par ce flot d'émotions qui s'empare de lui. Il aimerait donner tant. Ses mains il ne sait pas où les foutre. Il se sent faible comme un enfant maladif incapable de se protéger; Et cet or lui brule les doigts, et continue de déchirer son cœur. Il voudrait crier le plus loin possible et inonder la terre de cette joie mais elle reste là comme un oisillon mourant sur le goudron bleu du trottoir. Puis il y a les jaloux, les rapaces de tout genre, gnomes grouillants qui rodent, le traquent, s'approchent de lui fascinés par cette lumière. C'est leur légion qui fait leur force, leur obstination leur nuisance. Son don est une souffrance, une torture. Il se répète cette exigence de trouver le chemin qui lui permettrait de continuer sans tomber, sans être submergé, suivant enfin le rythme salutaire. Mais son cœur hoquette, s'emballe et ses yeux se mouillent à ne pouvoir partager. Son impuissance le désarme et l'afflige et sa rage est vaine. C'est une prison insondable. Que faire de tout cela ? Il se demande si il a cette force suffisante pour ouvrir sa porte à cette foule d'espoirs froissés et de cœurs ankylosés Il se sent si fragile. Il aimerait apercevoir cette étoile, entendre cette voix réconfortante, cette présence qui lui prendrait sa main et juste un instant l'accompagnerait dans cet élan si capital. Mais il est seul, avec ces armes qui lui paraissent tellement ridicules, et le guerrier, le corps fourbu, dans la brume du matin pleure sur ses épées....