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C'est le caillou sur le chemin, un clin d'œil du destin. Qu'importe si épuisés par le chemin, on reste là assis et abattus, paralysés, il suffit de ce petit brin d'herbe, d'une "cathédrale de la Gazette", d'un murmure du vent. Juste quelque chose d'insignifiant, comme le mouvement de l'aile de l'ange pour dépasser la seconde fatidique où la rémige sous un poids trop important semblait céder, et balayer d'un souffle, l'inexorable. C'est un tourbillon qui nait alors, une vague de flammes aimantes qui s'empare de nous, un torrent déterminé que rien n'arrête... « C'est les eaux de mars, et la promesse d'un jour nouveau... ».
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