Il y avait ce soir un film qui avait pansé les blessures et rappelé à Simon qu'il était sur le bon chemin. Les feuilles volubiles lui avait fleuri, les chansons chauffé le cœur et réveillé des jolies larmes. Les anges lui avaient fait de grands sourires en route et lui avait donné cette légère impulsion qui rend le pas plus léger et montre le cap chemin faisant. 

Et si enfin se monde s'effaçait pensait Simon, si enfin ces murs d'angoisse normés, bien décorés s'effondraient. Il rêva et espéra dans un souffle rageur que s'embrasse la grande ville et commence le grand incendie emportant avec lui dans des nuages grossiers et généreusement noirs les mensonges de la vielle société. Il rêva que tombent enfin les statues de ces idoles tyrans de nos esprits et de nos rêves et architectes auto-proclamés de nos horizons. Il rêva que leur face de bons pères bien pensant s'éclatent sur le bitume indifférent et sous les acclamations d'une foule hystérique et baignée des saluts du soleil nouveau. Il rêva la fuite de ces faux apôtres, ces gens de cours, ces cravatés du quotidien et ces aménageurs de l'espace social ravalant enfin leur arrogance, se terrant comme des animaux apeurés, et fuyant la vindicte d'une conscience enfin libérée. Il les vit fuir comme des rats dans des couloirs immondes et froids semant dans leur empressement leurs livres de bonne conduite et de recettes illusoires..Devant la tempête, il imagina ces canotiers du dimanche reprenant enfin leur place de poussifs terriens, laissant l'horizon aux vrais marins, aux fous qui avaient déjà tant de fois traversé ces océans qui leur faisaient si peur. Simon rêva de ces chutes de lignes, de corps, qui déchiraient l'illusion construite, bien haut dans ces tours de cristal, loin du murmure du monde vivant.

Il pensa alors que c'était peut être cela le grand rendez-vous.

Les mots se cognent à la confluence exigeante. Il se bagarrent pour passer, et leur acharnement, leur force et vigueur ne fait qu'aggraver la confusion; Alors vient le moment où le flot s'arrête, et le fluide ne circule plus et où la bouche se tarit, comme paralysée sous la pression accumulée de ces trop nombreux éclats d'émotion qui se cognent dans cette gorge devenue si étroite. L'empressement se transforme en chaos nourri par l'oscillation suffocante et répétée entre le oui et le non, la vie et la mort.

Notre père qui êtes au cieux, en haut, bien haut suffisamment pour ne pas être emmerdé. Il y avait un dossier sur Jack. Il avait beau prendre ces airs de saint, Joachim commençait en avoir assez de l'idole. Il était là, bien là planté devant son chemin qu'il aurait aimé sans saint cette fois-ci. Lui le père, lui le boss, lui le prof, lui le maître, censeur éternel qui brulait chacune de ces ailes par ces formules moisies, ces images grossières et conventionnelles. Non il n'était pas bobo, non il ne trainait pas dans cet endroit parce qu'il en était un, et ce n'était pas avec son salaire misérable qu'il daignait le payer qu'il aurait pu avoir cette prétention. Joachim souriait désormais à cette peur lancinante du père face au grand vagin qui le sidérait et pour lequel il avait abdiqué depuis longtemps, Simple marionnette du théâtre phallocrate, Jack cachait sa peur panique dans ces sermons courus et usés. Sa révolution avait eu la lâcheté de la masse, de la meute bêlante et parricide. La bombe il avait finalement abriqué lui même patiemment comme on enterre lâchement les cadavres dans le jardin sans plus s'apercevoir de ces monticules formés. Enfants du Général ils n'avaient pas lutté, ils avaient accepté les fruits des lutteurs, des résistants, et des travailleurs. O pauvres marionnettes d'un ordre déjà établi, d'une universalité déjà corrompue, leurs discours sonaient creux. Ces forêts inutiles et tristes plantées sous les injonctions idiotes de supérieurs qu'ils avaient jugés méritants avaient été en parties brulées par la rage lucide de peuples dépossédés, des ingrats mal instruits qui n'avaient rien compris. Joachim décida ce soir de laisser Jacques à son mensonge déguisé du queutard responsable aux rêves étriqués.

Cette fin d'après midi, après que les traces des touristes se soient estompées sur les vieilles pierres du temple, Simon eut envie de s'arrêter un moment au milieu de la forêt, en face de la prétentieuse statue de Pajaro Jaguar IV, à moitié détruite, au pied d'un calendrier en pierre circulaire. Les singes hurleurs criaient la berceuse noire et chaude de la jungle, accompagnant les lâchers prises perpétuels des singes araignée. Là au beau milieu de la végétation boulimique et luxuriante, apaisé, Simon entendit la petite voie fugitive du grand soleil, du guide salvateur qui, après de longues nuit sde purgatoire, un ancien matin d'hiver l'avait pris dans ces bras dorés et avait embrassé doucement son visage. Alors il redescendit la cascade de marches vers le monde habité et humain, le pas assuré d'être toujours sur le chemin.