C'est pas qu'Arthur avait vraiment peur, c'est plutôt une envie folle de ne pas poursuivre cette errance sans constance, ce désaveu existentiel permanent. Il lui faudrait du courage, paradoxalement pour fuir. Ne pas reproduire les mêmes erreurs, ne pas s'engager dans ces voies teintés de faux espoirs, et jouer enfin au enfant terrible. Non ce n'était pas lui qui végétait ainsi dans ce petit espace. Un cohorte d'anonymes griffaient désespérément les vitres de leur prison de verre. Il n'avait pas de temps à perdre avec ces appels auquel il ne pouvait de toute façon répondre. La suite se dessinait déjà, partir, ne pas s'attacher à des lambeaux d'habitudes qui le retenaient, à ces fausses exigences sociales. La baronne ne l'y reprendrait plus à ces jeux de dinettes pour adulte avec ces caprices de jeune fille gâtée hantées par la mort et la solitude. A ce duc déchu, que pouvait-il dire ? que cet éclat de soleil était juste pour lui, une bénédiction, une grâce, un sourire du destin, si simple si sincère, que les mots pour le montrer paraissaient forcement naïf. Devait-il lui hurler que son orgueil était ridicule, que ces mots "couperet" ne changeaient rien à cette évidence. Arthur regrettait encore ce numéro de cirque de son ego et de ses chairs, de son cœur palpitant d'enfant solitaire qui l'avait meurtri et blessé. Non ce n'était pas ici que l'on s'arrêtait. Pas devant cette porte même entrebâillée qui laissait deviner la fraicheur bienveillante et hospitalière d'une belle demeure. Non ce serait encore un arrêt illusoire. Il fallait tracer la route et continuer.

Les vieux démons sont de sortie. Exu rit dans son coin au spectacle prochain du grand bal libérateur. Le monde 

tremble dans une grande transe, dont on perçoit à peine que les premières pulsations. C'est lancé et inexorable. les ego, les écrits, les ressentiments tout sera bientôt balayé dans un grand nuage de poussière. Adieu les vieilles mémoires ! Et les gardiens du temple paraissent murmurer les sentences à venir. Oui il y aura du sang et des larmes, et la vielle mère laisse éclater sa rage et pleine de furie frappe le sol de ses pieds nus en en appelant aux forces de l'inframonde. Et comme la cigale attend les échos du printemps, une cohorte d'oubliés des faux semblants et de renégats des équilibres viciés, répondant à son appel, se réveillent enfin. Il est temps. Les « ravis » ne savent pas pas encore le prix à payer et se trémoussent de manière mondaine à ce qu'il croit être une éphémère festivité. Mais la vielle croute se déchire enfin contenant encore péniblement ce flot du renouveau, cette danse de résurrection, ce mouvement infini.

Je suis ici et le son s'arrête. Je suis ici et je m'absente comme par magie. J'aimerais me retirer mais je ne peux pas. Je m'enfuis mais je perds à chaque fois au jeu de cache cache; il y a des chemins terrifiants qui serpentent le long des remords et des pardons. Il me faudrait plus de courage. Je cherche cette voie étroite entre l'oubli et la passion et la délicieuse sensation du flot sanguin dans mes artères.

Mais l'amuseur public qui croise mon chemin m'arrache un sourire et m'emporte dans sa ronde éphémère et dérisoire. Il m'arrache à sa terre si pesante, un court instant j'accepte son vol factice, sans aile, heureux de fuir enfin. Au diable les assauts des vilains refrains de cette vieille chanson qui n'en finit de s'entêter à accompagner mes pas solitaires.

Et le bouffon repart, comme une création fugace, me laissant seul sur le trottoir. L'air est encore léger, mais les images s'ennuient des regards quotidiens. Pas de perspective cachée dans les lignes des ruelles devant moi, pas de point de fuite dans ce décor usé par mes yeux assoiffés de réponse. Il y a mes pieds au sol, et la terrifiante réalité : je suis ici.

J'ai la pensée libellule amarrée aux restants du jour. J'aimerais m'envoler et toucher le nectar des fleurs amarantes, oublier le souci grisonnant, et crier des mantras mécaniques aux oreilles des amants blessés. Il y a tant de temps disparus au milieu des passions et tant de refus d'aimer. Je reste à siroter les gouttes de pluie au milieu des asphodèles dans les parfums de réglisse. J'apprendrais aux enfants aux sourires acrylique à faire des cœurs baveux avec des queux de lièvres sur des papiers assoiffés.

L'aigle sait tuer, les vautours attendent l'épuisement. Ils lacèrent les chairs, insistent patiemment à coup de bec le buffet pour qu'il devienne froid. Ils aiment cette chaleur qui s'estompe et leur ouvre l'appétit et cette nuit venant fait tressaillir leur chair au souvenir de l'ombre. L'aigle s'en fout.  Il est là haut, fasciné par ce spectacle éternel. Les vautours s'obstinent laborieusement à leur tache macabre; pas de répit pour la souffrance. Pas de coup de grâce libérateur; juste une lancinante rengaine celle du monde malade qui pleure sa fin.

Le marcheur solitaire craint l'aigle qu'il croit vautour; il espère ne pas tomber; mais au moment du sommet de de sa fatigue il oublie de regarder la silhouette salvatrice du rapace en vol, celle qui l'accompagne depuis le début et éclaire son chemin. Car les vautours patauds ne volent pas si haut. Au dessus des nuages, l'aigle lui montre le soleil et le seigneur qui sommeille en lui, au milieu de l'abandon et la liberté légère pour continuer sa route.