blog de Joachim, du balai Joachim, du balai ! humeurs poétiques de Jack, Simon, Arthur, Moris et autres moins connus
Elle avait prononcé ces mots grotesques au bout du combiné, enfin juste à côté avant qu'il ne lui passe le téléphone. Morris avait reconnu la sale voix de la résignation éternelle qui l'avait entendu toue son enfance, celle des rêves courts, des obligations...
Lire la suite« Vient te baigner ce soir dans mon paradis, si tu veux ma belle, mais n'oublies pas que demain ton soleil sera difficile ! » dit Morris à la jeune femme à la croupe souriante...
Lire la suiteIl prit avec ses ongles goulus, avides de sang ces derniers bouts de rancœur qui l'effleuraient dans l'effervescence amère, illusoire cicatrisant de plaies trop profondes, et s'endormit sur son ventre chaud espérant un autre visage à son réveil.
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Il avait enfin gagné, lui le « terrestre » grotesque et maladroit. Il allait leur montrer aux marioles d'en haut qui le narguait depuis si longtemps qui avait raison ! Et, dodinant du cul il savourait déjà sa victoire en voyant cette cohue aux portes...
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"Et puis oui, ah quoi bon ! " se dit Esteban. A quoi bon ces espérances, à quoi bon tous ces chemins empruntés ! Allons rejoindre la foule des épiciers, des sages singes savants, des porteurs d'étendards, et se laisser reposer dans leur colère sourde...
Lire la suiteJe prendrais mes cliques et mes claques et claquerais la porte d'un pas bruyant attrapant au passage des fausses promesses oubliées comme par habitude. Je dévalerais les "escaliers serpentins" pour me jeter dans le flux de l'asphalte oubliant les avant...
Lire la suiteIl ramasse, compulsivement et furtivement comme guettant une réprimande ou un concurrent, du bout de son majeur mouillé quelques miettes qui trainent près du bol. Il amène ensuite son doigt à ses lèves boulimiques, qui comme un prolongement de cette petite...
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Un jour le sang s'est mêlé aux éclats de voix et aux doigts du poète, comme l'ombre rattrape la lumière simplement. Les cris, les condamnations elle en a cure, elle, l'ombre, celle qui tient au chaud ces âmes errantes. Elle en a cure du symbole, de ce...
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C'était en septembre, il rêvait de pluie parisienne, de l'odeur de moquette des salles de ciné et de celle de ses cheveux mouillés. Suivre et interrompre goulument le chemin indécis de ce cette goutte d'eau le long de son cou. Il rêvait de ce café dans...
Lire la suiteCes premiers jours de fraicheur automnale, Joachim avait retrouvé la vieille ville bourgeoise. La lumière douce de septembre caressait les murs crémeux et fatigués. Comme un veille compagne qu'on a plus revu depuis quelques mois, après l'éloignement estival,...
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