Le carrefour des impasses : peu de place pour l'improvisation

C'était un soir où des évidences avaient été jetées. Ce n'était pas agréable, à vrai dire plutôt très douloureux. Moris aurait aimé être cet artiste méconnu, contraint par une éducation corsetée; il se rendit compte là, les mains ballantes, impuissantes et inutiles, que ce n'était pas le cas. Il réprima des larmes malvenues dans cette assemblée Certes il était doué, il avait du style, il savait observer et retranscrire, s'amuser avec les formes et le sens, mais rien ne dépassait ce cadre. On enrobait, on faisait un joli paquet, rien de plus. Il n'y avait pas d'école pour cela et la leçon fut amère.

Sa réaction surprit Moris. Il s'en pensait si loin. Il repensa à cette femme, à cette magicienne des chiffres, à cette castratrice arithmétique. Il eut cette colère et cette tristesse de l'homme sans aile. Se bagarrer ou pleurer. Il n'y avait pas de canal, pas de voie libre pour circuler, un cadre bien tranquille jusqu'à la mort. Quoi de pire que cela ?

Ce soir Moris retrouva le sable humide et connu de la grève moussante d'écume, au beau milieu des bateaux restés à quai rêvant du grand large..