Trop fort

Trop fort était le son, trop forte la lumière d'avril, trop chaude la journée pour Moris. Il aurait aimé être cette chose poilue et rampante, ombre couinant des recoins obscurs. Il avait le cœur à l'être. Le marmiton du destin avait du laisser tomber trop de sel, et Moris avait du mal à digérer les événements des deniers jours. A cette heure-ci la journée était encore chiffonnée du réveil et balbutiante, sans programme, sans certitude, sans choix, qu'une constante colère qui le minait, le dévorait lentement. Il fallait se redresser et aimer. Mais ses pas trébuchaient, et il était las de ces retours inutiles vers la bipédie. Le temps était à l'ombre et au rapport rapproché au sol, délice existentiel de l'insecte rampant. Là seulement le peu de réel revenait toucher son front, sa peau, et caresser ces muscles. Ce monde là il le connaissait et dans cet état « entre rat et blatte », ce n'était qu'ici que la souffrance s'arrêtait. Alors on fond de lui même, il retrouvait parfois, la lueur qu'il méritait, celle qu'il était incapable de montrer, celle qui ne se mettait pas torturée sur les frontons des églises, celle qu'on ne pouvait pas espérer dans des discours galants. Non celle là faisait vibrer les barbilles du rongeur maudit, frissoner l'antenne de l'horrible insecte et chanter la vase pourrissante du marais.