Les marchands d'amnésie

 Les marchands d'amnésie nettoient leur verres quotidiens aux torchons des lieux communs et des phrases toute faites. Leur doigts avides serrent leur trésor de verre jalousement. Chaque goutte d'amnésique remplit leur caisse, fait gonfler leur bourse et tendre le creux de leur pantalon. Ils ont les airs pharisiens des curés de campagne, maquereaux des âmes. Leurs sourires, gras et collants, bénissent les renoncements des clients échoués et leurs coudes résignés sur leurs comptoirs usés. Épiciers des soirs d'ennui, ils sont leur fond de commerce, leur bas de laine sur pied sur lequel certains soirs ils vomissent ingrats. Mais ce soir Moris emmerdait les tenanciers rondouillards ou les faméliques bobos. Il était libre et heureux de sa décadence. Il avait décidé de tirer les barbilles des rats, s'amusant de leur avidité impudique, heureux de s'effondrer solitaire auprès de sa drogue amnésique.