22 janvier 2010
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Elles sont encapuchonnées dans des replis de fausse fourrure, le
dos vouté, expectatives, espérant une aide du destin. Mais rien ne vient, les rues sont pareilles qu'hier, les rails du tram, identiques. Pour peu que l'on soit accompagné ou seulement attendu,
on ne les voit pas; on ne prête pas attention à ces âmes errantes s'accrochant au rebord rassurant d'un comptoir de bar de quartier, déambulant dans des rayons de supermarchés à la recherche
d'une nourriture industrielle et sans aucun préparation nécessaire. Elles n'ont pas d'age ni de sexe. Elle sont là visibles pour celui qui veut ou peut. Le reste n'est que poésie. On pense alors
qu'il faudrait peu pour que les rues se colorent que le rail du tramway zigzague, que le whisky s'échappe du coca... juste une virgule, qui permette de reprendre sa respiration. Une seconde, une
éternité. On croise alors des sourires insouciants, des rires qu'on aimerait apporter jusqu'à ces âmes errantes, juste quelques gouttes qui ne seraient pas échappées de nos récipients de fortunes
troués de toute part, hémorragiques à chaque phalange. Juste un peu de cet éclat sur ces âmes errantes...
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