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21 avril 2012 6 21 /04 /avril /2012 08:52

En litre poussières, il avait repris sa soulerie, en s'abstenant d'y prendre garde. En litres poussières, il râperait le zinc de son bras langueur, sans se soucier du sens et du regard étonné de ses voisins éphémères. Il voulait revenir sur la place, les bras bien hauts, le torse bombé comme cet animal de foire au poing bavard. Il en voulait encore des mots soignants, libérateurs et enivrants. Il avait oublié la source, et trop longtemps laissé son postérieur flasque sur cette chaise exiguë en duel avec cette soupe froide. La naissance répétait ses mots délicieux du nouveau vivre, à perdre l'équilibre et à s'assoir sur Vénus le sourire béat, en s'oubliant dans ces bras rivières. En litres poussières, il salua le soleil envahissant. Il avait retrouvé le chemin.

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